Знаешь утром, когда спит солнце, Бог подает не мед, а стронций, Вместо друзей – только два червонца Чтобы вернуться в ад.
Ветер скрипкой выводит песни, Мы собираем в букет болезни, Бог нам - надежду – мол, на, воскресни, Верою в снегопад.
Мне бы свободу да пару крыльев, Память покроется серой пылью, Пальцы твои пахнут пряной ванилью В плоскости трёх прохлад.
Горы, надежды, зима и рассветы, Знаете, к лешему ваши советы, Души у нас уж сто лет отпеты – нету пути назад.
|