Горит свеча, в окно стучиться ветер,
В такое время хорошо мечтать
И рассуждать о жизни целый вечер,
Ведь все равно не хочешь спать.
Когда ты слышишь шум дождя,
И смотришь на него сквозь стекла,
Считая, что хоть день не прожит зря,
В молитве обращаясь к окнам.
Так ни о чем земном не думаешь,
Часы идут...
А ты молчанье ночи слушаешь,
Как в окна капли бьют.
Берешь какую-либо книгу,
И открываешь наугад
Любую первую страницу,
Где слово образует водопад.
По-моему стихи нежнее прозы,
Они всех трогают до слез,
И открывают мир, где грезы
Господствуют среди грехов.
Начнешь читать их по-немногу
И окунаться в мир искусств,
Искать какой-нибудь неясный образ,
Взрывающий вулканы чувств.
Мысль, подогретая воображением,
Пусть восхищаеться собой,
Ведь этот день ей стал рождением,
Она сливается с тобой.
Вот почему особенно люблю поэтов,
Ведь созданная ими мысль
Была лишь недодуманная нами,
Невоплотившаяся в жизнь...