Мученик без права воскресенья,
Кентервилльский призрак, лунный свет…
Не молись. И больше нет спасенья.
Ничего здесь, мой бессонный, нет…

Я пришла бы тихим ранним утром,
В покрывале спутанных волос,
Ангелов в сиянье перламутра
Так писал любимый наш Берн-Джонс.

На моих коврах персидских, новых,
Кровь от раны в сердце ножевой,
Кровь с ветвей изогнутых терновых
Что сплелись венцом над головой…

И забыв о ризницах покоя,
И геенне огненной назло,
Дерево миндальное – сухое! –
Возле окон мертвых расцвело,

Потому - покуда длится месса
Во изгнанье гения как зла,
Я б твою Британию по рельсам,
Не вздохнув, босая обошла!