Вот только что была суббота, а теперь воскресенье. Ни понять, ни осознать.

Смириться и продолжать пить, жить, двигаться и двигать дни из субботы в воскресенье, из воскресенья в понедельник и далее во вторник, и так по кругу, изо дня в день.

Не смотря ни на что, или, напротив, глядя на все подряд, уже не оценивающим и давно не любопытным взгядом, просто скользя, как кораблик по поверхности воды, оставляя упругие стрелки, как утюг на брюках.

Брюки, которые давно уже малы и вышли из моды, те, которые так любила ты, сидя на моих коленях, когда любила меня.

Те дни давно уже задвинуты далеко и заставлены другими, к ним уже не пробиться, не достучаться, не вернуться, они остались просто пылью, которую я стираю с полок моей памяти.

Вспоминать небезопасно. Воспоминания могут быть ядовиты, могут отравить жизнь, могут даже отравить смерть. Мне это совершенно не нужно.

Все что мне нужно - просто двигать дни, до тех пор, пока двигать станет нечего.

Когда я управлюсь со своей работой, смогу уйти на покой - у каждого свое дело. До того как.

А покой - это то о чем все мечтают. Опять же - изо дня в день. Хотя, возможно, кто-то мечтает по ночам, но я не из их числа, а они - не из моего. Наши числа не пересекаются, как параллельные прямые, параллельные миры, параллельные жизни. Как бы кому ни хотелось. Наверняка никому и не хочется. Мне - точно.

А теперь, не мешайте, я работаю над понедельником.