Тень мотылька над смятою страницей, суровая стихия бытия.
И лунной ночью мне опять не спится, и мечется во мраке тень ея.
Она так восхитительно прекрасна, и невесома, только отчего
Все жду ее , зову ее напрасно. Она уже не слышит ничего.
И в этом танце к небу упорхнула моя душа, растаяла вдали .
И в странной тишине туда шагнула, в огонь свечи, сгорела от любви.
О что такое с нами приключилось, порывы ветра - это спесь сама
В истерике отчаянно забилась. И наплывали тучи и дома.
И больше в мире не хватило света, для этой красоты и суеты.
И в паутине серого рассвета, вдруг распустились чудные цветы.
И снова этот танец вспоминая, мы слышали, как в полночи одна
Стояла тихо девочка у края. И освещала тусклая луна
Ее печаль, отчаянье паренья, огонь в огне и тот последний миг.
Осталась лишь строка стихотворенья, осиротелый и жестокий мир.
Когда огонь колышется в камине, и музыка забытая звучит.
Прильнет чужая женщина к мужчине, о чем-то с ним она заговорит.
А он все смотрит на огонь, не слышит. И словно снова хочет разглядеть
Как в пламени душа ее колышется, и мечется , пытаясь улететь.
Но беспощадно пламя, и творенье прекрасное исчезло без следа.
Осталась лишь строка стихотворенья о той любви, ушедшей навсегда