Уверен, таких историй великое множество. Они повсюду и, наверное, уже успели порядком надоесть. Написанное мною никого не удивит, вы скажете – ну и что? Но… …. А к Но, мы еще вернемся. Собственно, это обыкновенная любовная драма, не больше, но и не меньше. Страстно любящий мужчина теряет любимую женщину. Нет, с ней не случилось ничего страшного, она просто полюбила другого – друга этого мужчины. И не случилось ничего нового или необычного, просто человек запил. Изо дня в день он думал о ней и, если раньше он заходил в бар от случая к случаю, то теперь он шел туда целенаправленно – напиться. Вспоминая о ней, он не мог пройти мимо и, зайдя в кабак, заказывал довольно внушительную порцию водки – чтобы сразу и крепко. Помогает? Да нет, боль лишь слегка притупляется, но потом нарастает с новой силой. Выйдя на набережную, мужчина видит неторопливый бег реки и силуэт уплывающей в даль баржи. Даже такая, обычная на первый взгляд, картина, наталкивает его на мысль о ней и из глаз катятся пьяные слезы. Она не старалась скрывать правду, нет, просто в один прекрасный день, взяла и ушла. Навсегда. Не смотря на то, что боль и ревность сжигали сердце мужчины, он постарался проявить характер и не выглядеть жалким. В душе он рвал и метал, готов был их убить… но какой смысл? Облегчения это не принесет. Искренне любя и будучи человеком слабым, он начал пить. Сильно. Так сильно, что его быстренько уволили с работы, и он остался один на один со своей болью. В принципе, к этому он и стремился, такое необходимо переживать одному. Почти всегда. Напиваясь до бессознательного состояния, он не мог пройти мимо телефонной будки и, набрав трясущимися руками ее номер, хрипло дышал в трубку. Говорить было нечего. Все уже сказано и сделано. Конечно, она догадывалась о том, кто это звонит и молча клала трубку, а он беззвучно плакал, слушая короткие гудки. Встретив своего друга, того самого, он старался выглядеть сильным и вполне счастливым. Но длительный запой и безжизненные глаза, выдавали его с головой. На вопрос друга – Как дела? – он отвечал молчаливой улыбкой или бросал обычное – нормально. Желая побыстрее закончить натянутую встречу, друг хлопал его по плечу и приглашал зайти в гости, посмотреть на детей. Её детей. Сдерживая горькую обиду и готовое слететься с губ отчаяние, мужчина говорил прощальное: – может, на той неделе и…… и возвращался в бар, точное зная, что никогда к ним не придет. И боль, адская боль накатывает снова и снова, память терзает его душу воспоминаниями о тех страстных ночах, что они провели вместе… и вместе с водкой, которая обжигала горло, в голову вливались её сладострастные стоны и нежный шепот губ. Ладони помнят тепло её тела и рассудок, уже не в силах совладать с нахлынувшей яростью. Вцепившись руками в волосы, мужчина с ненавистью хочет закричать что-то обидное, оскорбительное, но прекрасно понимая, что в случившемся она не виновата, он тихо шепчет: - прости…. ..и продолжает пить.
Вот и вся история. Всё просто и ясно, но….. я же обещал, что к Но, мы еще вернемся. Пусть банальность моего сюжета и неумелая проза, послужат качественным контрастом к стихам человека, который умеет наделить даже самый нехитрый сюжет, ощутимой красотой и неподдельными переживаниями.
«Любовная песнь Иванова»
Каженный раз на этом самом месте Я вспоминаю о своей невесте. Вхожу в шалман, заказываю двести.
Река бежит у ног моих, зараза. Я говорю ей мысленно: бежи. В глазу – слеза. Но вижу краем глаза Литейный мост и силуэт баржи.
Моя невеста полюбила друга. Я как узнал, то чуть их не убил. Но Кодекс строг. И в чем моя заслуга, Что выдержал характер. Правда, пил.
Я пил как рыба. Если б с комбината Не выгнали, то сгнил бы на корню. Когда я вижу будку автомата, То я вхожу и иногда звоню.
Подходит друг, и мы базлаем с другом. Он говорит мне: Как ты, Иванов? А как я? Я молчу. И он с испугом Зайди, кричит, взглянуть на пацанов.
Их мог бы сделать я ей. Но на деле Их сделал он. И точка, и тире. И я кричу в ответ: На той неделе. Но той недели нет в календаре.
Рука, где я держу теперь пол банки, Сжимала ей сквозь платье буфера. И прочее. В углу на оттоманке. Такое впечатленье, что вчера.
Мослы, переполняющие брюки, Валялись на кровати все в шерсти. И горло хочет громко крикнуть: Суки! Но почему-то говорит: Прости.
За что? Кого? Когда я слышу чаек, То резкий крик меня бросает в дрожь. Такой же звук, когда она кончает, Хотя потом еще мычит: Не трожь.
Я знал ее такой, а раньше – целой. Но жизнь летит забыв про тормоза. И я возьму еще бутылку белой. Она на цвет, как у неё глаза.
(с)И. Бродский.
**************************
Ощутимая разница, правда? |