Будильник гадюкой в траве поднимает голову,
но все равно не прекращает кошмары
сыпать, как пепел, на темя, причитая "как здорово!":
может быть, в этом и есть, чувак, смысл пожаров.
Может поэтому не бесполезно курить в постели,
чтобы согреться в мире, в котором метель
давно обнаружила все дыры, замочные скважины, щели.
Осень - взлохмаченный снегом хромающий спаниель,
поджимающий лапу и хвост, требующий подаяния:
"Ну что же вы? Как же вы? Ну не проходите мимо!
Я рядом с вами. Я на столь смешном расстоянии,
что чтобы меня не заметить мима
талант немалый нужно иметь и вообще уметь
улыбаться все время - так, как учил Карнеги.
А я хоть и хромаю, но шкура моя - цвета медь,
и потому я выигрываю в забеге
взапуски с мокрым снегом". В этот момент будильник
смотрит в глаза. И чудится в темноте,
что разбужен не им - просто позвал холодильник,
как обычно внезапно пустеющий к прошлой среде.