Не реальная жизнь - не настоящая боль.

Через прозрачный воздух утра сквозит чистой плазмы свет. Свет далёкий и всётаки свет. Звук далёкий и всётаки звук, разбитый расстоянием. Бесхитростен мир, прост. И такая красивая тишина, что боишся нарушить её и вздохнуть. А дышать этим хочется. Хочется на это смотреть. Хочется в этом купаться и быть всем этим задетым. И так прекрасно это, что душа не верит этому вкусу чистоты и первобытности. И ты смотришь уже не на мир, не на утро, а уже со стороны на картину души, нарисованной такой совершенной и поэтому такой чужой... И поэтому грустно.