... Она любила слушать звон разбивающегося стекла...

... Ещё совсем маленькой, она впервые услышала этот звук, лёжа в маленькой детской кроватке. Но почему-то в этот вечер к ней в комнату не пришла мама, и не спела колыбельную. И папа не подошёл, и пожелал спокойной ночи. Это было странно, ведь они каждый вечер к ней заходили...

... Потом была какая-то суматоха, бегали странные, чужие люди, мелькали незнакомые лица...

... Лица в масках...

... Кто-то нечаянно зацепил большую, стеклянную вазу, что стояла на столе. Она упала, и комнату наполнил тонкий, мелодичный звон. Она засмеялась, и радостно замахала ручками...

... Прошли годы. Она бегала вместе с ребятами, что жили рядом с приютом. У них были рогатки, и они били стёкла. Уже тогда она знала, что стёкла издают разные звуки, когда их разбивают. Иногда она подходила к взрослым, и спрашивала, где же её мама и папа. Но взрослые только безразлично разводили руками, и говорили, что они просто куда-то уехали, но обязательно вернутся. Она где-то в глубине, чувствовала ложь, она не верила им. Её большие зелёные глазёнки наливались слезами, она с трудом сдерживала их. Сжимая кулачки, она судорожно глотала горький ком, подступавший к горлу. Она ненавидела эти лживые лица...

... Тихо ненавидела их всех...

... Прошли ещё годы, она выросла, стала сильной. Теперь в бьющихся стёклах, она слышала ноты, создавала по ним музыку, и упивалась ей...

... Она писала симфонию битых стёкол, лёжа на крыше многоэтажного дома, и прильнув глазом к окуляру оптического прицела снайперской винтовки... Она убивала. Людей? Она не думала об этом. Конечно, она видела людей в окнах, но они для неё давно уже были мертвы...

... Она была композитором Смерти...

... Она убивала ЖИВЫЕ стёкла...