но мое к тебе слабоумие
свалялось в апрельский комок,
застряло в горле
когда я бежала домой, и трамваи шипели вслед,
змеиной кожуркой переливаясь на солнце.

в каком, в каком однотысячно-черном году
окна плевались пятнадцатилетней плотью
неспелого цвета
и кто-то сказал: не смотри, пожалуйста, вниз
а я все-равно

мое к тебе слабоумие…
прогибая руками виски,
я придумывала имена нашим будущим Петям и Машам,
сгорбившись над белой постелью…
ты лежал как надкусанный кусок хлеба,
неестественно улыбаясь

в каком, в каком однотысячно-черном году
перешагнув через грани стаканов, страниц и комнат
я откуда-то сверху,
наверное, где-то с пыльных гардин
шептала: пожалуйста, не смотри
вниз
вниз
вниз…