Sorry. Кто-то насыпал соли
На скатерть. Катятся-крутятся карты –
Гремит застолье.
А я, как мышь, мне лишь бы не было боли.
На веки нашить заплаты –
Обрывки марта.

Муза сопит, сосет, как пустышку, душу.
Одни вопросы: в его золотых волосах, глазах раскосых
Март, обглоданный, зябкий, вплетенный в косы.
Снежинки плавят слова, залетают в уши.
Я мышь. Для мыши сложно не слушать.
Жмурю глаза, расплетаю волосы…

Космы. Кольчужные валики
Шерсти – свалялась, жалко.
Шепчу, колыбель качаю –
Не плачь, мой маленький,
Будут и нам подарки,
Смуглые зайцы мартовские…
Пойду, нацежу заварки –
Полынный чай…

Белым Адом, белым градом –
Вышел март, и нам не надо
Черной чести, черной части,
Будут сны и будет счастье.
Вечер воплями изрезан:
Мрачный бог с веселым бесом
Совесть мерили весами.
Спи, мой славный, мы уж сами...

Краски кончились. Черным рисую сны,
Тонким хвостом, как кисточкой, красить веки.
Четными числами биться, белугой выть,
Прочими – мышью сидеть под железным веником.

«Не надоело?» - смеется тот, кто не знает боли,
Тот, кто не знает, как выворачивают наизнанку душу.
Я качаю колыбель с музой, я на пол сметаю соль,
И так хочется найти в этой жизни хоть что-то лучшее!
Смеюсь над собой, а в груди так бездонно холодно…
Этот март – не весна, просто черная злая слякоть.
Ухожу, исчерпав себя, на четыре стороны,
Исчезаю, как мышь. И как мышь
Я не буду плакать.