Бликующие звуки скрипки.
Накинуто сукно на гриф.
Как капельки дождя
                 плывут по нитке:
Снега, цветы, разлив реки –
                              всё миф.

Упавший пепел с сигареты…
Луч солнца полыхает,
                          как вулкан.
О, чудо,
      сверх отпущенного лета:
Бетховен, Паганини –
                                 ураган.
Концертный зал.
                 Оркестр на сцене.
Там даже стулья
                  излучают теплоту.
Концерт?
               Где был?
                  Да, где-то в Вене.
Трепещет сердце,
                     отвергая немоту.
О, чудо,
           сверх отпущенного лета.
Процесс ухода.
Взгляд –
          поверх церквушки,
Собака бродит по опушке…
Душа застыла у порога.
Природа стынет и молчит,
Лишь музыка бестрепетно
                                    кричит.
Синеют горы.
                       Лес.
                                     Туман.
Звучат и скрипка,
                                   и орган.
Он, уходя из видимого мира,
Дарил лишь звуки –
                        ничего не брал.
Навзрыд рыдала его лира.
Лучи заката шли за перевал.