В твоих стихах все строчки - обо мне.
Хотя, быть может, ты не знал об этом.
Но мысли вышибаются кастетом,
И если я усну, то по весне.
И если я проснусь, то от того,
Что ты мне снова посвящаешь песню.
Попытка быть обманутыми вместе
Не принесла, конечно, ничего.
Но, Господи, его благослови.
Пусть он живет, поет, играет, дышит!
Он мог бы полететь гораздо выше -
В его стихах ни строчки о любви.
Да, в них я женщина - любовница, жена.
Немолода, коварна и серьезна,
Прощать и умолять умею слезно.
А ты допишешь и нальешь вина.
Но в ожиданьи "Серого дождя",
Не думаю о тех, кто так же светел.
Ты вспел меня в стихах и не заметил.
Жду. Помню. Окончанье ноября.