Не жалейте, цветок вы сорвите,
Ведь ему всё равно умирать.
Его острым ножом подсеките,
Ведь зачем же ему так страдать.
   Вам нужна лишь его красота,
   Внешний лоск – и потом ничего.
   Если ж этот цветок – простота,
   Пусть тогда и умрёт оттого.
Так жестоки порою вы люди,
К душам близких своих и друзей.
Потому безразличие всюду.
Ведь в плену вы у ваших страстей.
   Не пишу о себе – я другая,
   Может быть, я не смею судить.
   Только боль я одна ощущаю.
   Почему моё сердце болит?
Потому ли, что я одинока?
Нет, по сути, живу для людей.
Всё же я не смогла стать жестокой,
Хоть училась я жизни у змей.
   Я должна была стать васильком
   (Так учила меня моя мама).
   Пришло время – раскрылся бутон…
   В мире больше одной розой стало.
Говорят, я красива, умна.
Что ж ещё? Ну же, florem carpite…
Есть у розы уловка одна –
Она больно уколет, и – квиты.
   До сих пор я вот так и живу.
   И с другими бороться пытаюсь.
   Но цветок я чужой не сорву.
   Сохранить свою розу стараюсь.