В мирах, где не родишь стиха.
В отбросках серых дней.
Как хлеб, отломанный сперва
Для нищих…
…На краю стола.
Стихи, как проклятый ручей.
От них в смятенье голова.

Что вижу я в своих мирах?!
Предательство и чей-то страх.
Он не рождает не фига,
То, что хотелось бы сберечь,
Касаясь головою знакомых плеч.
Но в смерти не родишь стиха.

И плачется, и стонет беспощадно,
Душа, прозрения не зная,
Она, саму себя пиная,
Пытается найти,
Кому хоть каплю дорога.
В мирах, где не родишь стиха.