Это всего лишь никем не познанный вид nostalgie -
Умирать, не прыгнув с утеса, а посмотрев мне в глаза,
В два фасеточных зеркала моей непутевой души,
Что не могут о мыслях и чувствах тебе ничего рассказать.

Бессловесная тварь, насекомое с хрупкой душой,
Что налипла на пленку крыла прожилками перламутра.
Мягко, ломкими лапками тело свое умою,
А внутри - чище, чем у людей, понимающих смутно,

Что я тоже живая, что чувствую солнце и воду.
И пытаюсь понять, почему во Вселенной так тесно,
Что я стукаюсь лбом, вновь пытаясь попасть на свободу.
Что за мир, где даже стрекозам так мало места?