На ступенях могильного мрака
Распускаются розы алые
Их питают снега талые.
Завиваются тайным знаком
Их болезненно свежие стебли
Их побеги еще не окрепли
А уже покрываются прахом…

Так и я оживаю – гибну
Мне не нужно свирепого света
Все равно ничего не вижу
Все равно не дожить до лета

В тех краях, где чужие взгляды
Прожигают упавшую птицу
Никогда не сможет подняться
Тот, кто раз уже смел оступиться;
Тот, кто до смерти не разбился
Остается в качалке-кресле
И читает чужие жизни…
На листах пожелтевших. Если
Он захочет услышать сердце
То поймет, что глухому легче
Обмануться в своих надеждах
Слишком дорого стоит правда…
Слишком много таит молчание.