Мне Земля, как агатовый шарик, бесперспективно круглая:
можно пряжей на ней наматывать витки одинаковых дней,
оставляя, как вешки на вёрстах, лица бледные, лица смуглые,
лица чайные и кофейные, горюющие обо мне:
ты куда безоглядно бежишь? отрабатываешь епитимью?
кто орбиту определил? засекреченный королёв?
убегающий-догоняющий, не за деньгами, не за именем,
убежать себя и догнать себя - вот задача для бегунов.
Раскатать бы агатовый шарик до беззвёздной бесконечности,
где лишается скорости свет, где начало материй иных,
где забудешься ты - былой. И тогда, может, в детской беспечности,
на тебя снизойдёт вдохновение: ты - един в ипостасях своих.