... По измученной палящим солнцем дороге, шел усталый путник.

Вокруг были выжженые поля, ветер носил на руках пепел, трепал невидимой ладонью волосы странника. А он все шел вперед, оставляя на дорожной пыли следы черных ботинок.

Где-то впереди его ждала Мечта, там где каждый день ложилось спать солнце, где обрывалась линия горизонта. Редкие встречные прохожие вели себя по разному. Одни с сожалением качали головой, другие крутили пальцем у виска, смеялись и презрительно сплевывали, были и такие, что просто брезгливо отвернувшись, равнодушно проходили мимо...

... Ветеран. Изгой. Какая разница?

... Люди вокруг смеялись и плакали, влюблялись и ссорились, люди, которых он не видел, для которых война закончилась...

... О чем может мечтать потерявший всех, кто был ему дорог?

Имя той дороге,- Жизнь...

Имя той мечте,- Смерть...